Louve

Dans la rue
Noyée, livide
Des regrets de la pluie
Triste, un homme marche
Par des pas réguliers, sourd aux autres
Le vent balaye avec rage, son visage
Ses habits, sa mémoire, ses deuils
Il cogite, si la joie se partage parfois
La souffrance, elle, ne se communique
Je est malheureux pour lui seul
Je est joyeux pour tous
Qui le sait ?
Qui l'ignore ?
Ô venteuse nuit
Tu hurles, toute gémissante
A ce pauvre passant
A cet enfant errant
Cet homme qui médite
Sa propre méditation
Ô mystérieuse nuit
Qui avance en lui
Qui jaillit en lui
Qui aspire ses odeurs
Solitaires et timides
La nuit est une louve
Elle est dame télépathie
Le guidant en ses arcanes
Elle est amoureuse, imaginative, explosive
Elle l'arrache à lui
Ruisselant de dame pluie
Elle le mange, elle le croque
Par bouchées coquines
Par bouchées malignes
Cette douce exclusive l'emporte
Il prend garde, la marche
Se fait plus pressante
Qu'attend-il pour s'enfuir ?
Le vent, son associé, le déshabille
Il tremble, paralysé par une force inconnue
Il s'agenouille, il est épuisé, invisible
Son effroi restera à jamais
Et ce pour longtemps
Mais déjà, le jour s'impatiente
Et la nuit, est entrée en possession
De lui, pour l'épouser pour toujours


Patrice Faubert ( 1974 ) puète, peuète, pouète, paraphysicien ( http://patrice.faubert.over-blog.com/ )  Pat dit l'invité sur " hiway.fr "