Domingo

y otro domingo se avecina como si  de una tormenta de verano endemoniana fuera. no me alegra este hecho, sino todo lo contrario, me repugna a un nivel exagerado y psicótico. a nadie que se le considere racionalmente estable le gustaría celebrar el degollado macabro de su madre. pero…

los domingos son como el tramo final de una maratón. úno lucha en la carrera con el fin de llegar en la línia donde te espera la gloria de tu superación pesonal y alibiarse con el placer de la adrenalina conseguida por la semana. pero esta vez no fue así. sé que terjiversé el futuro, lo embotellé, lo tapé  y lo tiré al melancólico tamessis.

me levanto de la cama; que en el fondo no es nada más que un colchón viejo de muelles destartalados y de tejido sesentero, postrado en el suelo modernista de una habitación de techo alto; y abro la ventana de madera hinchada por la humedad. no hay sol. es una mierda y la hora es indescifable ya que no tengo reloj. luego voy al baño y después de haber meado a gusto, me dirijo a la sala de estar y doy cuerda a un tocadiscos viejo, de estos elegantes, de gran espiritu.selecciono un vinilo estupendo de chopin: “nocturns” comprado en el mercado de las pulgas de antofagasta, la vez que viajé a chile y lo pongo delicadamente para escucharlo una enesima vez.

estoy desnudo. ya se me puede considerar viejo y estoy arrugado.hace dos semanas que no me ducho y me da igual. empiezo a danzar como si de un vals fuera y me acerco a un sillón, me acuclillo y fijo la mirada en una persona que sentada está: mi madre.

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