El agua de la fuente

¡Ay, la bella María! Ella que era tan bailonga, que tenía tanto arte. Se paseaba por la plaza, ignorando el sol que picaba sin tregua, y meneando con garbo y alegría el bajo de su traje de flamenca. Tanto que se le iban a soltar los lunares del fondo rojo, y que los volantes de la enagua parecían espuma del mar, acorde con su salero al cantar.
¡Ay, el tímido Paco! La vergüenza le podía, y aprovechaba el sombrero para esconder su mirada, la mirada que buscaba María… La mirada que ahora le devolvía su propia imagen, ya cana y bien arrugada, reflejada en el agua de la fuente de esa misma plaza que cada tarde recorría en busca del recuerdo de su amada.

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