Maria Teresa Aláez García
Quiero escribir
Quiero escribir.
Y no tengo motivos.
¿Para qué?
Si no cabe esperanza.
La luna tiene flecos amarillos
de maltas irlandesas y cebada.
Quiero volar, pero soy una piedra
de formas horrorosas, violentadas.
Un trozo grande de carne virulenta.
Una pandemia de locura malsana.
Quiero sentir. Más no tengo ambiciones
ni corazón
ni cerebro contrito.
Deseaba llevar mis ilusiones hasta el amor más fiel nunca vivido.
Quiero soñar. Pero no tengo alma.
Las rocas roban sueños ajenos
de aquellos que regalan horas largas
en forjar sus ideas construyendo
con cincel y martillo entre la nada
ciudades de planos de cemento.
Voy a beber las iras tumefactas.
Voy a sorber las heces de los celos.
Voy a limpiar de odio las entrañas
de los payasos de oro, poder y fuego.
Y después me reiré. Entre carcajadas
quizás vomite un feto. O un te quiero.
El anticristo voraz de lujo y fama
que coloque los mundos en sus puestos.
El que espera, desespera, el que espera, desespera…
Toutes les droites appartiennent à son auteur Il a été publié sur e-Stories.org par la demande de Maria Teresa Aláez García.
Publié sur e-Stories.org sur 20.07.2008.
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