Les ailes immobiles

Dans le travers des brises ivres dans leur élan
Se laisse aller dans un effort d’indompté l’instant
De stupeur dans les vagues de mots inespérés
Frisant le dessus de la prison de songes ensoleillés
 
Sous une averse inégale, les ailes se figent
Quoique n’ayant dans les airs aucun lieu
De la résignation surgit, folle, la révolte
De ne vivre qu’en ces temps pluvieux
 
Bribes de brumes dans des cloisons fermées
Que d’opprobres à toucher dans la nuit un clavier
Sentir dans son cou, un cil sur la peau
 
Un être dans l’approche, une force brisant l’étau
Viendrait, peut-être, dans un chatouillis de larmes irritantes
L’impression de voler, comme un charme prenant son amante.
  

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